La storia di ogni vita, di ogni filo d'erba, di ogni atomo di materia e non materia, è un cammino. Lunghissimo o istantaneo, enorme o microscopico. Un cammino su un percorso incerto e mai uguale a se stesso, un cammino di attesa a volte, o di speranza, o semplicemente di casualità - ma un cammino che vale la pena percorrere fino in fondo, sempre. Un cammino che forma il tempo, e si dipana con esso, anzi è esso stesso tempo.

I POETI

I poeti non hanno corpo.

Abitano l'uomo come il paguro

affolla le conchiglie morte.

Occhi di donna e anime belle

gli sono sorelle, e il dolore

è la loro sostanza.

I poeti amano. Terribilmente amano,

ma la loro natura è eterea

e il loro è sempre un amore

impossibile.

I poeti non hanno corpo, ma la loro anima

è più dura del diamante più duro,

E il loro amore una spada affilata,

in cerca di cuori da trafirre.

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