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La storia di ogni vita, di ogni filo d'erba, di ogni atomo di materia e non materia, è un cammino. Lunghissimo o istantaneo, enorme o microscopico. Un cammino su un percorso incerto e mai uguale a se stesso, un cammino di attesa a volte, o di speranza, o semplicemente di casualità - ma un cammino che vale la pena percorrere fino in fondo, sempre. Un cammino che forma il tempo, e si dipana con esso, anzi è esso stesso tempo.
Come fiere assetate, dilaniate il mio cuore, che ebbro scarta di lato cadendo, e solo, ramingo rintana in umido antro, aspettando che cessi, quest’onda marina incapace di ozio, vaneggiante nel vasto spazio, in tremendo demolente mormorio, e lo sconquasso...
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